ЭХ, ДОРОГИ
Песни Бессмертного полка
Эта песня родилась в самом конце войны. Один из ансамблей попросил поэта Льва Ошанина и композитора Анатолия Новикова сложить что-нибудь для новой программы. Задумались поэт и компо­зитор: всё, что можно написать о войне, вроде бы уже написано... Разве что попробовать рас­сказать о солдатах, которые идут на фронт. Вскоре появились четыре коротенькие музыкальные строчки, и на них тут же легли стихи.
В годы войны был в Москве ансамбль песни и пляски войск НКВД – второй по известности после ансамбля имени Александрова. Он отличал­ся, в частности, тем, что создавал театрализованные программы, где все песни были связаны той или иной сюжетной канвой.
Режиссер С. Юткевич в 1945 году обратился к Л. Ошанину и А. Новикову с просьбой написать одну или две песни для новой программы ансамбля песни и пляски войск НКВД.
Как вспоминает Л. Ошанин, «все строчки песни оказались совсем короткими. Было очень трудно положить на них естест­венные и ёмкие слова и заставить эти слова рассказывать. И мне было дорого, когда наш солдат номер один – маршал Жуков, отвечая на вопрос корреспондента «Комсомольской правды», назвал «Дороги» одной из трёх лучших песен войны».
Ансамбль исполнил песню. Встретили её восторженно, но авторы все равно были недовольны. Авторы почувствовали, чего не хватает песне, чтобы она ещё пронзительнее отразила свою тему. Песню основательно переработали, и дали ей название «Дороги». И хоть строка в этой песне действительно короткая и слов в ней умещается мало, но зато каждое слово весит много.
***

Эх, дороги...
Пыль да туман,
Холода, тревоги
Да степной бурьян.
Знать не можешь
Доли своей:
Может, крылья сложишь
Посреди степей.

Вьётся пыль под сапогами -
степями, полями, -
А кругом бушует пламя
Да пули свистят.

Эх, дороги...
Пыль да туман,
Холода, тревоги
Да степной бурьян.
Выстрел грянет,
Ворон кружит,
Твой дружок в бурьяне
Неживой лежит.

А дорога дальше мчится,
пылится, клубится,
А кругом земля дымится -
Чужая земля!

Эх, дороги...
Пыль да туман,
Холода, тревоги
Да степной бурьян.
Край сосновый.
Солнце встаёт.
У крыльца родного
Мать сыночка ждёт.

И бескрайными путями -
степями, полями -
Всё глядят вослед за нами
Родные глаза.

Эх, дороги...
Пыль да туман,
Холода, тревоги
Да степной бурьян.
Снег ли, ветер -
Вспомним, друзья.
...Нам дороги эти
Позабыть нельзя.
Made on
Tilda